SER o ESTAR

HOLA!!! Aquí estoy, tras vueltas y revueltas por los recordos polacos. Antes de presentaros mi semanita de trenes-hostels-kebabs con otros erasmus y con Nix, mi pequeña Nix, q vino a recorrer la MalaPolska (pequeña polonia) conmigo y acabó ejerciendo de juglar por estos lares (a ver si os ponéis las pilas y me contáis q es de vuestras vidas, q prefiero información de primera mano y sólo alguno de vosotros se digna a enviarme un mail o dejar algo en los comentarios) os pondré un poquito al día. Lo primero: foto de bicho. Espero que así queden familia y amigos tranquilos: toy bien, sigo entera, viva y no, no estoy desnutrida (¿por qué todo el mundo me pregunta si como bien?¿acaso alguna vez he dejado de hacerlo?¿algún loco se imagina que me voy a privar de mis reservitas caloríficas con el crudo invierno q se me viene encima?)En fin, tranquilizada la tropa, os diré q mi examen de endocrino fue bien (34/40) y que aún me queda una semanita antes de volver a las clases, tiempo q aprovecharé para escaparme a ver un par de lugares por aquí, arreglar los papeles de la universidad (ahí sigo, peleándome con la burocracia) e ir al banco a abrir una cuenta polaca (ya tengo el permiso de residencia!!!). Y por último, antes de daros envidia con las maravillosas ciudades del sur, os quería presentar al Mar Báltico (Baltik, para estos niños)
Es curioso cómo en los idiomas se ve reflejada la mentalidad de la gente. Por ejemplo, aquí existen dos verbos distintos para referirse a hablar un idoma: uno se utiliza para expresar que es la lengua materna, otro para explicar qué otros idiomas eres capaz de hablar. Lo que tiene sentido en este país que ha sido por siempre invadido, asediado y por tres veces repartido entre sus vecinos: una reivindicación de su nacionalidad, un sentimiento de pertenencia y unidad que ni siquiera la invasión nazi ni la posterior presencia soviética pudo borrar. Cuando me encuentro curiosidades como esas, me acuerdo siempre de nuestro ser y estar. Que yo sepa, somos la única lengua que diferencia entre ambos verbos. Y también dice mucho de nosotros. Al fin y al cabo, somos una pluralidad pendiente siempre de la definición, intentamos señalar que en el ahora, en nuestro día a día, somos un individuo determinado (y por eso estamos) pero en el fondo, esa temporalidad no es capaz de describir totalmente nuestra identidad. Somos más que el yo presente, somos un pasado y nos envolvemos con un futuro. Y eso me lleva a una dicotomía propia que lleva años germinando en mi cabeza: la contraposición entre la libertad y el destino. A veces no puedo evitar sumirme en ilusiones, y voy buscando las señales "coehlianas" que me marca la vida, en un intento de creer q, de una forma u otra, no soy sólo un tropiezo de la naturaleza, soy algo más (de nuevo el soy), hay un plan infinito trazado que me conducirá a la Felicidad si ando ojo avizor por esta vida y descubro las pequeñas señales. Como cuando en Katowice escuché la canción de "i am the passenger". Y por otro lado, se rebela en mi mente la libertad, la absoluta y vertiginosa conciencia de que soy yo, única y exclusivamente, el individuo responsable de mis pasos, que elijo y eligiré, y a resultas de esas elecciones, ejerciendo la libertad en su forma más pura (qué son si no la aceptación o el rechazo de las oportunidades) generaré mi propio proyecto vital.
Ahí está la balanza, girando pendular en mi mente: ¿soy lo que elijo ser? (¿soy libre?) ¿o acaso debo buscar los trazos de un destino ideado para mí?. A veces gana mi individualismo, otras, como en Kraków, me dejo mecer por la posibilidad de la existencia de los hados.
Me encontraba paseando por la plaza principal de esa indescriptible ciudad, bajo el frío, el viento y alguna gotas rezagadas de la lluvia de la noche anterior, cuando oí las primeras notas y no pude evitar estremecerme. Sólo aquellos que me conocéis mucho sabéis lo importante que es para mí mi familia, lo irracional que llego a ser con y para con ellos. Lo que creo q casi nadie sabe es q hay una persona en mi familia a la q siempre he admirado y sólo su recuerdo ya consigue arrancarme una voz temblorosa: mi abuela paterna. No la conocí mucho (la memoria me la arrancó de los brazos) pero sí conservo algunos recuerdos de niña (el pelo negro y fuerte, la sonrisa semidibujada en los labios, las manos manchadas por los años, la coca siempre lista para la merienda, el colacao caliente por las mañanas, la boteta por las noches, las coquetas que preparaba, el leve sonido de sus pasos). Y el resto de su imagen la he reconstruído a retazos, entre comentarios ajenos, silenciosas sonrisas paternas y detalles heredados (mi tía Rosa, la cual todo el mundo señalaba semejanza en ese matiz hospitalario, esa sonrisa constante, ese estar pendiente de todos, pequeños detalles para que nos sintiéramos siempre mimados como niños: los helados, las golosinas, la moneda de 500ptas...). Mi yaya (como mi tía) era una de esas personas silenciosas que pasan desapercibidas hasta que es patente su ausencia. Y cuando faltan, parece que los días han perdido calor. Sólo había un momento, un sólo instante, en el que era inconfundible su presencia: en misa. Y no de forma gratuíta. Siempre se sentaba al fondo de todo, semioculta por la gente. Pero cuando cantaba... todavía se me pone la piel de gallina cuando lo recuerdo. La chuve siempre nos sentábamos en los primeros bancos y desde el fondo de la pequeña iglesia, inconfundible, llegaba su voz: señor, me has mirado a los ojos, sonriendo, has dicho mi nombre... una voz clara, frágil pero firme, como ella. Y ahí estaba yo, en Kraków, zarandeada por la belleza y la inclemencia del tiempo cuando un músico callejero, con una guitarra y una armónica, inició la canción y mi propia cascada. Será que nunca dejo de estar conectada a mis recuerdos.